El Torneo del Reino

La noticia corrió por el Reino de las Sesenta y Cuatro Casillas más rápido que un sacrificio de dama en una partida de blitz. La Reina Blanca, en un comunicado oficial que nadie esperaba, anunció el Primer Torneo del Reino. Abierto a todas las piezas. De todas las casillas. De todos los colores. El ganador recibiría el título honorífico de «Gran Maestre del Tablero Infinito» y una empanada de edición limitada creada por Torreta: la «Empanada Triple Coronada», rellena de tres quesos distintos y cubierta con hojaldre de Fianchetto.

Martina se inscribió sin dudarlo. Peoncito también. «Voy a participar —dijo—. No para ganar, obviamente. Los peones no ganamos torneos. Pero la experiencia cuenta. Y además dan empanada gratis. Las empanadas gratis saben mejor. Es un hecho científico.»

El torneo se jugó en el centro exacto del tablero, donde el Gran Río Central se había solidificado por orden de la Reina Blanca —ahora era mármol líquido, ni agua ni piedra, como un mercurio educado que se portaba bien—. Ocho mesas. Dieciséis participantes. Eliminación directa. Si perdías, te ibas. Si ganabas, avanzabas. Como en la vida. Como en el ajedrez. Como en todo.

Primera ronda. Martina vs. El Caballo de Ŋ.

El caballo llegó a la mesa dando saltos. Dos de cada tres eran L correctas. Una fue Ŋ. Pero estaba tan emocionado que ni se dio cuenta.

—¡Voy a ganar! —relinchó—. ¡He entrenado! ¡Ya no me equivoco! Bueno, un poco. Pero poco. Muy poco. Casi nada.

—Me alegro —dijo Martina, y jugó e4.

El caballo respondió con un movimiento extraño: saltó de g8 a f6. Correcto. Luego Martina desarrolló. El caballo saltó de f6 a... d7. Una retirada. Un paso atrás. El caballo dudó.

—No pasa nada —dijo Martina—. Dudar es humano. Bueno, tú no eres humano. Eres un caballo. Pero la idea es la misma.

En la jugada once, Martina hizo una clavada que el caballo no vio venir. —No es justo —protestó—. ¡Esto es una Ŋ! ¡Una Ŋ táctica!

—Es una clavada normal.

—Las clavadas normales no me deberían afectar. Yo salto por encima de las cosas. Es mi trabajo.

—Los caballos no saltan por encima de las clavadas.

—Deberían. Voy a presentar una queja formal.

Martina ganó en diecisiete jugadas. El caballo se fue refunfuñando sobre la injusticia de las clavadas y la necesidad de una reforma del reglamento. «Voy a escribir una carta —dijo—. En Ŋ mayúscula.»

Segunda ronda. Martina vs. El Alfil Exiliado.

El alfil llegó con su mitra recién planchada y su discurso preparado. —Esta vez —dijo— no voy a perder en catorce jugadas. Ni en treinta. Esta vez voy a ganar. He analizado todas tus partidas. Conozco tus patrones. Sé que te gusta la Italiana. Sé que sacrificas alfiles. Sé que...

Martina jugó d4. No e4. d4.

—Eso... —el alfil se quedó quieto— no es la Italiana.

—No. Es la Apertura de Peón Dama. ¿La habías analizado?

—No. —Hizo una pausa—. He analizado diecisiete partidas tuyas con Italiana. Y ninguna con Peón Dama. —Otra pausa—. Te odio. Con respeto. Pero te odio.

Martina ganó en veintitrés jugadas. El alfil se retiró dignamente anunciando su decimoquinta jubilación. «Esta es la definitiva. De verdad. Estoy buscando trabajo en un tablero de damas. Allí todos se mueven en diagonal. Es un sueño.»

Semifinal. Martina vs. La Reina Negra.

La Reina Negra llegó con su corona de pañuelos renovada y un nuevo certificado médico. «CERO ESTORNUDOS DESDE EL CUENTO NUEVE», firmado por el mismo médico inexistente de siempre. «Su letra ha mejorado —comentó—. Ahora parece más de verdad.»

—No voy a pedirte tablas —dijo la Reina Negra—. Ya no. He aprendido que las tablas no son una victoria. Son un empate. Y los empates no saben a nada. Prefiero perder luchando que empatar sin luchar.

—Eso es muy maduro —dijo Martina.

—He tenido diecisiete cuentos para madurar. Más vale que haya servido.

La partida fue la mejor que habían jugado nunca. La Reina Negra atacó sin miedo. Martina defendió con creatividad. En la jugada treinta y uno, Martina encontró un sacrificio de dama —sí, otra vez— que la Reina Negra no vio venir. Pero en vez de estornudar, la Reina Negra sonrió.

—Me has vuelto a ganar —dijo—. Pero esta vez no estornudo. ¿Ves? —Señaló su nariz—. Sequita. Soy otra reina.

—Eres la misma —dijo Martina—. Pero mejor.

La final. Martina vs... Stokfi.

El pez del Gran Río Central había participado en el torneo sin que nadie se lo pidiera. Simplemente se había presentado en cada ronda, flotando en una urna de mercurio que dos peones acarreaban. Había ganado todas sus partidas. Todas. En un promedio de diecinueve jugadas. Con un promedio de precisión del 98.7%. Sus rivales salían de la mesa con la mirada perdida y la autoestima en evaluación negativa.

—Final —anunció el Reloj Parlante, que hacía de árbitro por primera vez en su vida y estaba encantado—. ¡Martina contra Stokfi! ¡La humana contra el pez! ¡La creatividad contra el cálculo! ¡La empanada contra el número!

—Esa última comparación no tiene sentido —dijo Torreta desde el público.

—Las empanadas siempre tienen sentido. Es lo único que sé.

La urna de mercurio se posó frente al tablero. Stokfi flotaba en su interior, imperturbable. Sus ojos de tablero diminuto ya estaban calculando. A tres millones de jugadas por segundo.

—Juegas blancas —burbujeó el pez.

Martina jugó e4. Stokfi respondió c5. Siciliana. Martina Cf3. Stokfi d6. Martina d4. Stokfi cxd4. Martina Cxd4. Stokfi Cf6. Martina Cc3. Stokfi a6. Najdorf. Perfecta. Milimétrica. Como un metrónomo.

Las primeras catorce jugadas fueron un espejo. Martina jugaba lo mejor que sabía. Stokfi jugaba lo mejor que existía. Cada movimiento del pez era la opción óptima. No la más bonita. No la más humana. La más precisa. Como un bisturí.

En la jugada quince, Martina respiró hondo. Había llegado el momento. El momento de hacer lo que ningún motor haría. Lo que ningún cálculo justificaría. Lo que ningún pez, por muchos millones de jugadas por segundo que procesara, entendería.

Jugó g4.

El avance de peón más agresivo. Más inesperado. Más humano. Stokfi se quedó quieto. Sus burbujas titubearon —Martina ya conocía ese titubeo, lo había visto en el cuento diecisiete—. El pez sabía que g4 era la octava mejor jugada. Lo sabía. Pero también sabía —o empezaba a intuir, en la medida en que un pez podía intuir— que a veces lo octavo era lo primero. Porque el tablero no solo era números.

La partida se desvió del libro. Stokfi seguía jugando bien. Pero ya no era perfecto. Había algo en sus cálculos que no cuadraba. No era un error. Era una duda. Una duda matemáticamente insignificante. Una fluctuación de 0.03 centipawns. Pero en un duelo entre humanos y peces, 0.03 centipawns era una grieta. Y Martina sabía colarse por las grietas.

En la jugada veintiocho, Martina sacrificó un alfil. Luego una torre. Luego un peón. Stokfi aceptaba todo. Su evaluación seguía siendo positiva. +1.47. +2.13. Pero sus piezas estaban dispersas. Su rey estaba en el centro. Y Martina tenía algo que el pez no podía calcular: un plan.

En la jugada treinta y cinco, Martina jugó Df6+. Jaque. Stokfi vio la defensa. Rf8. Martina jugó Ag7+. Otro jaque. Rxg7. Martina jugó Ce6+. Triple jaque. El rey tuvo que mover a g8. Y entonces Martina jugó Df8 mate.

Stokfi se quedó inmóvil. Sus burbujas se detuvieron. Su evaluación final, la última que emitió antes del mate, decía: «0.00. Tablas por repetición.» Pero no había tablas. Había mate. El pez había calculado tres millones de jugadas por segundo. Y no había visto la más importante.

El reino estalló en celebración. Peoncito lanzó su bigote al aire (luego tuvo que ir a buscarlo, había caído en la casilla h8 y un peón despistado casi lo captura). Torreta repartió empanadas gratis. El Caballo de Ŋ hizo un salto de alegría que, milagrosamente, fue una L perfecta. El Alfil Exiliado dijo: «Voy a volver de mi jubilación. Otra vez.»

Stokfi se acercó flotando en su urna. Sus ojos de tablero seguían calculando. Pero ahora calculaban algo distinto.

—Has ganado —burbujeó—. Tu g4 no era óptima. Pero era tuya. Y eso... —las burbujas dudaron— es un parámetro que no sé calcular. Todavía. Quizás algún día. Seguiré intentando. Profundidad insuficiente. Siempre insuficiente.

Martina le tendió la mano. El pez no la estrechó —no tenía manos— pero de sus branquias salió una última burbuja que flotó hasta posarse en la palma de Martina. Una burbuja diminuta. Transparente. Y dentro, una palabra: «Gracias.»

—¿Un pez dando las gracias? —Peoncito estaba atónito—. Eso es más raro que un caballo saltando en L perfecta.

—Hoy han pasado las dos cosas —dijo Martina.

Fin del vigesimotercer cuento.
Continuará…